De la Palabra "hembra"
para Seidy Huertas
Bien compactadamente
Le aprisionan en un párrafo,
Que no le hace mucha justicia.
Como un diamante en
joyero de juguete.
Reconocidos criminales
Le escupen día con día
Y le disparan al aire
Apuntando a las nubes.
Sin embargo, hay quienes
La buscan. Temerosos de
Romperla, no saben como tomarla.
Quien le escriba
le pinta sobre el papel
describiendo un viaje ininterrumpido,
sorteando mil obstáculos
para terminar su orgasmo
en una redonda playa
de tinta azul.
Su naturaleza de picardía
Imprime cómodos
rincones de silencio
si decide irrumpir en el
bailoteo de nuestra lengua.
Se inyecta a sí misma
De mililitros de desenfrenada lujuria,
Se viste y se desnuda con
el mismo movimiento.
Intimida y seduce
Acariciando el paladar
Con la punta de sus senos.
Sus dos vocales jugosas
Se derriten, se absorben
Y pueden ahogar a
Quien les falte en devoción.
Prefiere el refugio del calor
de los muslos.
Esta fiera palabrita
Estrangula y devora,
Sin embargo cae goteando
Sobre las praderas
de una mano abierta.
Anotaciones Varias (5ta entrada: los perros, el Club Campestre y algunas conjeturas de corto alcance y grueso calibre)
- Dale no más, que al fin y al cabo no te tenemos fichado... Es que cada uno de nosotros tenemos un punto débil. La pura verdad, no lo sé, pero todos nos las buscamos igual... de a pocos... muy de a pocos.
- Ignoro si se pueda, pero voy a probar la paciencia de los administradores de los blogs, a continuación una grosería en español sin motivo alguno: HIJUEPUTA
- Nunca leo el horoscopo, y ayer, por varas, lo hice... je je je, lo único que me limito a decir es que fue un pronostico atinado...
- ¡Bienvenido Daniel!
- Poca Luz... lástima, cuesta que los planetas se alinien, que San Pedro baje el dedo, en fin etc...
- Profundamente espero las barcas en la orilla, con ganas de mucho baile... ando acelerado y lo reconozco, de pronto vuelven los viejos sueños crípticos... en los cuales siempre me hallo cayendo a una multitud de gente que parece no poner atención
- Descarto el punto 6 y lo reformulo... los sueños crípticos nunca me dejaron... simplemente el de anoche lo recuerdo vivamente
- TA TAN TA TAN
FELIZ CUMPLE CRISTIAN
Salsa Vengativa dedica su entrada #20, a mi queridísimo amigo Cristián Rodríguez...
Viejo, te queremos mucho, que cumplas muchos, muchos más...
Y, sí, algunos compas son para toda la vida, y de todo corazón te digo que a vos, como todos los demas que estuvimos hoy (lunes), son mis hermanos del alma, como dice Rubén Blades: "Los amigos son la familia que escogemos entre extraños"
Atentamente,
L. Chávez Miranda
P.D.
Yo sé... no hace falta que lo digás...
Una idea para un cortometraje
Tenés una flor azul en la mano y te da por caminar, por primera vez en mucho tiempo, con la mente totalmente en blanco. Y todo de pronto es más lento. Entonces mirás a la gente de la acera y escuchás sus conversaciones. Saboreas la dulzura de los chismes que van contando, del chiste de la otra noche, de las ocurrencias en la mesa de tragos del hermano de fulano y el nuevo novio de Menganita. Pero vos llevás una florcilla azul en tu mano.
¡Y qué problema para el mundo se hace una flor azul! Si la gente se molestara en observarla podrían pasar años de años que rara vez verán a un tipo como vos con una flor en la mano izquierda como gesto de despreocupación en el rostro. Sí, despreocupado y distraído. Como un baboso que sale a la calle con la mente bien guardada debajo del colchón. Porque así como vas, dejarías perdida la cabeza si no la tuvieras pegada al cuello. Y tenés una flor pintada de azul en la mano... y todos, pero todos tus colegas peatones llevan algo poco importante en la mano. Y que cosa más curiosa, una cartera, un celular, la correa de un perro, cuadernos y libros... pero, ¿porque no llevan un peine? ¿O un globo de colores? ¿Un papalote? Y a vos no se te puede ocurrir algo más fundamental para la existencia del ser humano o para su equilibro emocional que lleven una tontería de esas en la mano. Y a vos que te da por hablar solo cuando nadie te mira (¿o escucha?). Costumbre que es de familia, sobretodo por estar siempre tan solo, te decís entre murmullos.
La chavala de la blusa escotada que te pasa de lado mira sin querer la flor y te da miedo que te la arrebate y salga corriendo. El tipo que apesta a guaro espera que le pases para decir que a el también le gustaría tener una flor como la tuya.
Si viajas en bus, al puro atardecer, la flor parece ser más azul. Tenés que hablar de ella desesperadamente. A tu profe de la U que se sentó a tu lado: “Mire Doña Ivonne esta flor se llama así, así y asa...” pero, no sabés ni pío de lo que estarías diciendo y no te gusta hacerte pasar por uno de esos tipos que presumen de conocer lo que en verdad no tienen ni la menor idea de lo que hablan. Contristado posás tus ojos en la ventana sucia del bus. Mirás a la gente de la panadería, a las colegialas, a la doñita que apenas camina, al vendedor de lotería, pero en realidad no los ves, la mente no te lo permite, para vos la gente ya no existe más. Al pasar por el parque de Guadalupe, ves ese espacio tibiamente iluminado y te morís de las ganas de estar rellenando ese vacío, alguien debe estar ahí, porque está como sacada de una escena de un sueño, de esos que se olvidan al despertar.
¿Te das cuenta? Todo se cobija bajo un manto de música, guiada por el terrible dilema existencial que es traer a tu casa una flor azul. Te da miedo meterla en medio de tu libro. Te da miedo meterla en el bulto, hasta desconfías de tus capacidades de poder llevarla en la mano. Es que te sentís obligado a llevarla sin que le pase absolutamente nada. Te han regalado el órgano reproductor del mundo y vos feliz cuando la recibiste, ella sonriente y casi sin darse cuenta de lo que hacía. Vos te quedabas como un baboso sonriendo y pensando que era la primera vez que alguien te regalaba una flor. Una flor, ¡tamaño responsabilidad y compromiso te acaban de dar! Ahora estás en el punto en que no sabés si inventarte una sonrisa de oreja a oreja o desbordarte en un prolongado llanto de carajillo. Porque si supieras algo de botánica le das su nombre a la flor y se acabaron tus preocupaciones. Ya tus alrededores se ponen como si fueran en cámara lenta. Los de carros en el cruce dejan de ser eso, carros. Ahora son siluetas de bestias mansas en donde pares ojos medio cerrados iluminan la forma de una filita bien hecha.
Girás la flor por el tallo, le tocás los pétalos como si le acariciaras los senos a una mujer, la olfateás hasta llenarte el cerebro de su aroma, te tratás de imaginar algún otro bruto en Pekín con una flor roja con el mismo problema, o uno en Nueva York, ojala en el metro, con una flor amarilla, los dos imaginándose entre sí y, quizá, imaginándote a vos. Te pensás como producto de sus ideas, prisionero de angustias ajenas. ¡Que cagada! Ahora sí que te jodiste.
Llegás a Heredia y ahora a caminar a casa. Ahora si te inundás la cabeza de pensamientos. Antes te sentías insignificante y de pronto una flor en tu mano. Se fue al carajo tu anonimato, ahora eres un falso con una flor, de sonrisa falsa, de cabello falso, de ojos falsos, de ropa falsa, con una flor falsa. La mueca de tu cara es una expresión clara de nerviosismo, porque recordás al infierno de Cortázar en un reloj de pulsera, a tus amigo de trabajo que se ofuscan todos pues no saben en que emplear el tiempo libre cuando les llega.
La flor tiene un significado, es una señal de los conflictos que adornan tu vida, todos los polos posibles en la palma de tu mano: ceder al psicoanálisis o Feng Shui, una taza de café o una buena película, boxers or briefs...
Te urge que la vea tu mamá, que se ponga los anteojos en la punta de la nariz y te diga: ¡Que bonita!, ¿quien te la dio? O que Miguel tu hermano te vea entrar y extrañado diga: Que varas de mae. Te enamoraste de la flor, cayendo de cuenta que esa va ser tu única amiga, quizá lo única belleza en tu vida la vas a poner en un vasito de agua (el de Hugo, Paco y Luis) y la pondrás en el espejo para que se marchite a los pocos días. Vos a tu cuarto a llorar como nunca, a llorar como siempre…
give up aghast
i 'splay my colored pencils into the sun
and what of license, Mr. Williams?
what of stoplight burglaries
poverty in a painting smock
ad infinitum'd
like soldiered & triangulated mirrors
to show how everyone changes
what of the
crawlspaces et cetera'd
throughout the city center
a man buys a saw from which he
might makes thunder
against the grain locks
a language of one's own
unique and metallic
at the end of the party
the way saunter swollen daughters
and confess bedspreads out their mouths
Anotaciones Varias (4ta Entrada: La Goma)
- Al despertar, la oscuridad del cuarto era sospechosamente mas oscura... tarde me doy cuenta que mis despertadores (es que conmigo siempre tienen que ser dos), estan adelantados de 15 a 20 minutos... 20 minutos de sueño que no tuve...
- El espejo del baño no me quiere... lo veo como me remeda y lo hace con burla... puedo jurar que hoy por la mañana el muy desgraciado otro-yo-que-se-parece-a-mí-solo-porque-está-en-el-espejo sonrió mientras yo me lamentaba de la resaca...
- El autobús Heredia-UCR es una carroza fúnebre con efectos sedantes. Me preguntaba al bajar, el bús al doblar la esquina... ¿existe?
- Ley gitana: Toma lunes, toma toda la semana... ergo, ley gitana derivada: toma lunes, pasa de goma y sin plata la proxima semana
- Si, tengo goma, ¿¡Y QUE!?
- Ofrezco recompensa a la mejor receta para sacarse la goma, la cruda, la resaca, la enguayabada, etc...
En la Estación
Para N.A.¿sabe usted?
quizá, lo duda, pero espera el mismo tren
y mira los trenes
que huyen
tras los mismos rieles
que se quedan.
créame,
he visto el mismo tiquete
que usted lleva en las manos.
pero la leo
mirando
las maletas
si acaso lo habrá empacado todo
cuento que el reflejo
de su rostro en los cristales
la enseñan riendo
sola, así mejor.
se ajusta las sandalias,
se mira las uñas pintadas
y carga su bolso pesado.
¿existirá un final para estos rieles?
no lo sé,
pero sé
que quienes se marchan en ese tren
se van, con una lágrima
pero no vuelven
me gusta imaginar
que allá están mejor.
Posible Interpretación* de “How I made millions” de Radiohead, escrita para Thom Yorke.
antes fui grande,
antes tuve un viaje…
te elegí entre la multitud.
ahora no digas nada,
no hace falta gritar
ya no importa
te dejé salir (te dejé cerrar)
te dejé regresar (te dejé morir)
sin pensarlo mucho
te guié
y déjame caer,
déjame
dormir.
*
una vaga interpretación de la melodía de una canción cuya letra es casi inentendible en la grabación original. No es, de ninguna manera, una traducción.
encuestas de un secuestrado o prosa chica
pretumbas e inolvidado
pretenso menos las garras que le pones el nombre de manos
preverso
antes de la poetica en choques de metal y
exponentes de plastico
señor, no te puedes permanecer parado aqui,
justo aca. decis "jaja" con tu sombrero de dos
una gorra potencial de lluvia
mon frere, ne pas c'est juste! dice un señal
rotulos de lo que significa intentar de nuevo
tatuaje de retroceder
y me mantengo
los pies puestos sobre el gatillo de "go"
vete:
al carajo, 10 kms.
al infierno, 20 kms.
a la mierda, dos dias por avion
y a quien le falta petroleo?
y si la tercera potencia
es una sola planta, entonces que?
el tercer mundo queda
en el piso doce, entre ropa intima y ropa de niños
en la distancia suena una guitarra a la cochebomba
Anotaciones Varias (3ra Entrada: Llano Grande, el filo de la navaja y mi primera publicación)
- Durante las fiestas de Llano Grande de Cartago (que no tiene nada de llano y nada de grande) vi como en este pueblito pequeño, donde todo el mundo te saluda y te sonríe (o te sentencian con la mirada, sobretodo los machos de la barra de la cantina porque te pescaron mirándole el escote a su pareja), se está por encima de las ciudades. Casi... pero se siente estar levitando sobre ellas, más aún si el sol escabulle algunos rayos por entre las tupidas nubes de invierno.
- Me publicaron por primera vez. Me pregunto: ¿Todavía me podré casar de blanco?
- Que ganas me han entrado ultimamente de ser un villano. Lamentablemente los autores poco se refieren al tema.
- Kastro's all the way friday... mi Tata llega a la media teja... fin de semana *hic*... matrícula UCR... Por Dios Santo, que semanita me espera...
- ¿Donde poner inicio a El Porqué de las cosas?
Concurso Mes de Julio
1er Concurso de Salsa VengativaSe convoca a los interesados, al primer concurso de Salsa Vengativa. En esta ocasión este, consiste en nuestro primer "Paulo Coehlo look-a-like contest". Los interesados presentarse deben presentarse en nuestras oficinas centrales (vestíbulo de la Facultad de Letras, UCR) el próximo 1ero de Agosto del 2005 para un proceso de pre-selección. Los participantes deben presentar:4 Cartas de recomendación.
1 Foto blanco y negro, tamaño pasaporte.
2 Fotocopias de la cédula (menores de edad, deberán presentar constancia de nacimiento y una carta con la autorización de sus padres o guardianes).
una cuota de $30 USD, por motivos de inscripción y promoción.
Tener preparada una presentación en donde demuestren lo que significa ser artista...
(Miembros del Grupo Literario UCR, favor abstenerse de participar).
Los premios son:
- 1er lugar: Fin de semana todo pago en Hotel Villa de las Gaviotas en Manuel Antonio, una edición especial de "Once Minutos" autografiada (por Luis Lara, dado que nos fue imposible ocalizar al señor Coehlo) y $999.99
- 2do lugar: una cena en Soda la U, para una persona.
sharks
i think if i went fishing
it'd be on a big handful of boat
groaning on the ocean in a tin foil sunset
we could be claymated
out here i'm getting wood
you always wish the grass is greener
until it'sall gone up in smoke and
done up in antlers
a giant porpoise cries nose
like a wrinkled breast
beginning tomorrow i'm a fisher of men
to throw back most
the bait of blonde drunk alabaman tourists who
hunker down in water spouts and tempt the black
market
but news doesn't change anyone
& i'm growing out of my mind
Grité las lágrimas, la sangre, con alegría, hasta quedar afónico...
Es cierto eso que dicen los gringos: Every dog has it’s day
"Es para llorar, perdónenme..."- palabras de Víctor Hugo Morales, relator de fútbol, al narrar el segundo gol de Maradona a los ingleses.Hay gente que está llamada a los éxitos, a los autógrafos, los halagos y ¿quien sabe que otros premios? Los hay, todos los conocemos... Sin embargo, existen algunos que se fajan toda la vida, sin mucho destino, sin muchas medallas que exhibir, sin más que el pulmón, las cicatrices y el barro en la cara. Alguna vez, vieron la alegría acariciarles el rostro, y miraron como se diluía en el aire el humo "de-lo-que-pudo-ser". Quienes como yo nos identificamos (y digamos las cosas como son, nos inscribimos) con la segunda categoría, cierta buena mañana de domingo, mes de mayo del año 2001, tuvimos una revancha, quizá la mas dulce que yo haya presenciado.
Del cotejo recuerdo poco, de las alineaciones, menos... sin embargo en un simple, y casi ya olvidado, encuentro futbolístico se escribió una historia. Sencillamente bella, de mucha lágrima, de mucha alma. Nos regalaron los dioses una tibia y diminuta luz de esperanza, para los mortales, nosotros los que soñamos y no podemos pasar de eso.
El hombre está cerca de los dos metros de estatura, por lo general lo ubican de centro delantero, siempre lo buscan por arriba, y por obligación, lo marcan siempre los defensas más fuertes, los mas duros, y muchas veces, hasta los más criminales. La pelota siempre le fue mascota traviesa que difícilmente obedecía. Su arsenal de atributos era limitado. En su hoja de vida estaban algunos tantos goles, batallas por no descensos, equipos pequeños, angustias y muchas sufridas temporadas. Llegó a Heredia ya en avanzada etapa de su carrera (algo así como el down hill), pues como afirmaba cierto directivo, le tenía particular predilección al marco florense. Jugó el primer partido de la temporada, hizo un gol de rebote y después poco a poco fue quedando anclado cada vez más al banquillo de suplentes. Esa temporada el Herediano (como nos tiene acostumbrados) trastabillaba apenas andando, pero avanzaba… hasta llegar a una final del Clausura contra la Liga, que en aquellos días tenía una máquina de equipo.
Heredia perdió esa final, era más que lógico. Pero dentro de esa serie, en el primer partido, jugado en el Rosabal Cordero, paso el milagro, la obra de arte, el gol que nunca hicieron Pelé, Maradona, Cruyff, Romario, etc. El gol que no hizo el héroe, fue el héroe que hizo el gol.
Alrededor del minuto 62, Gílberth presentaba credenciales, se movía por calentamiento y esperaba que la pelota se detuviera. Escucha insultos, burlas y unas cuantas voces de aliento. Entra.
Pasa el tiempo, y la carencia de alguna anotación se olfatea. Se agotan los segundos, y ya agoniza el partido. Bien, y con bastante razón, dirían algunos que libretos hollywoodenses son obra de la colectiva imaginación de quienes para sobrevivir la soledad de una vida mediocre, de pocos sobresaltos, donde el éxito es solo para algunos escogidos, se venden la idea de que a cualquiera los milagros le llegan.
Pero, ¿acaso las bromas, los caprichos o hasta los errores de la vida son un mito? Que cosa más triste... Pensar que se vive en un mundo diseñado por patrones, donde la rigidez de los designios naturales van por encima de los deseos de uno solo, que al fin somos todos. Hay, no lo dudo, personajes excepcionales cuya sola existencia es prueba contundente de lo contrario. Seres que trazan caminos, y son pedernales en la oscuridad. Pero, lamentablemente, son pocos. Sin embargo existen momentos como el de Gílberth.
Al minuto 79, Juan Carlos Arguedas hace una jugada en el costado derecho del área, al no poder encontrar un claro, jala media defensa con la carnada de la pelota, voltea y la da a Try Benneth que entraba a sus espaldas; Try levanta un centro a ojos cerrados, al vacío, alguien tenía que estar ahí… irónico como, de pronto, un hombre de casi dos metros de estatura se vuelve invisible. La pelota venía perfecta, la defensa estaba desarmada, el portero González miraba atónito, como el delantero menos hábil, el más tieso, el que apenas jugó en el campeonato tenía el brillo en la mirada de una oportunidad única, ineludible, maravillosa. La expresión en el rostro de los defensores que por fin se daban cuenta que Gílberth jugaba es algo que nunca borraré de mi memoria y siempre que lo recuerdo lo hago con una sonrisa en los labios.
Gílberth inclino el cuerpo, se lanzo en zambullida, conectó y a la red.
Gol.
Un gol que grité como ningún otro, lo grite y lo sigo gritando en mis adentros. Un gol que sorprendió a todos, hasta a los más incredulos. Un balde de agua fría a la razón, una cachetada a la lógica y las probabilidades. Como lo dije ya antes, NUESTRA revancha.
El Grandulón se levantó de inmediato y se quedó inmóvil, no corrió a guindarse de la malla, ni revoleaba la camiseta por encima de su cabeza… no fue al banco de suplentes, ni siquiera correspondió el primer abrazo de un compañero tras caer el gol… Gílberth no les dio el gusto, a nadie, no celebró, porque su estallido de júbilo era interno, suyo, propio… de nadie más. Calladamente le dio gracias a Dios y pensó en aquellas mudas voces de aliento, tan lejanas. Supongo que Gílberth y solo Gílberth, comprendía el tamaño de lo que acababa de suceder. Era un gol de otro partido, de uno más importante, era un símbolo, una enseñanza.
Ignoro si Gílberth leerá estas palabras, pero creo que estaría de acuerdo que si alguna vez jugaste al fútbol, ese gol fue para vos. Si alguna vez, estuviste de suplente, también, ese gol fue para vos. Si miraste alguna vez de reojo con tristeza como celebraban los otros tu derrota, ese gol fue con vos. Si alguna vez jugaste y nunca te quisieron dar la pelota, ese gol lleva tu nombre. Si alguna vez, añoraste un segundo lo que se siente ganar, el gol lo hiciste vos… Quizá por eso no lo celebró, porque nos buscó entre la gente, y no supo divisarnos entre un mar de rostros que le sonreían.
Heredia perdió el campeonato en el siguiente partido, la Liga fue justo campeón, nadie se lo discute. Pero aquel partido fue mayor triunfo, porque trascendió de una cancha de fútbol, fue un destello claro de que a veces en algunos momentos, en años luz, los milagros si se acuerdan de los mortales como nosotros y lo imposible es un chiste. Suficiente motivo para que no perdamos la esperanza. ¿Verdad o se atreverían a discutírmelo?
Salsa Vengativa
cada vez que escucho una cancion de salsa, tengo la sensación de que el mundo deja de ser complicado. Esta es una plegaria en acción de gracias a Rubén Blades, Eddie Santiago, Willie González, David Pavón, Max Torres y a San Hector (Lavoe, por supuesto)...
Ciertas cosas caen bajo su propio peso,
Por la esquina del viejo barrio los vemos pasar.
En cada barra habrá una CARADURA nueva.
Amores fluiran como el agua de los ríos
y nunca, pero nunca serán los mismos.
Las sabanas blancas tienen su destino
de estar húmedas toda su vida.
Lloraremos toda las noches de LUNAS NEGRAS,
y siempre volveran a ofrecernos humildes disculpas.
La nuestra, por patología, es la mujer ajena,
la imposible, la malagradecida,
la que se va feliz de su engaño,
las que, en realidad, son las que se quieren con mas ganas.
El destino en esta cadena no cabe en ningun eslabón,
porque las cosas caen bajo su propio peso, sin falta a la vieja ley.
Castigo, tras castigo vendran todas las plagas...
sin embargo, en esta esquina,
es esta pista, en esta radio,
en este anhelo, tendremos siempre
el sagrado amparo,
En estas PEQUEÑAS (diminutas) COSAS, que la conforman.
Los hilos que la tejen, con percusiones...
No será la mejor amante,
pero aún así, reconozcamos, queridos hermanos
jamás nos ha fallado...
AMEN
dedicado a E.G. y A.L. dos cronopios salseros.
mimon te video
you are the montevideo of my last steps
of this lower case stepladder heart
the balance a phalse sense drops
something about waltzes in the trees says
fragrance on a billboard in a different idiom
spaghetti straps of arabic
loose knit fabrics into buildings russian
mellon jellied precipice of blood
the shot the home the knife
montevideo camera taken of my ribcage
where dynamite sings
(pon titulo aqui)
tome el pelo
ya no me cuadra la cara
como le gusto al cerrar la puerta
tiroteo la ropa para no volver a ser la misma ropa
tu chema..
que? te pregunto
me gusta
me dices que la oscuridad
te digo que por eso hay pliegues que no son sabanas
hay un contrabajo que cae del armario en el horizonte
relampagos me hace deletrear ga' la' pa' gos
que daria yo para no ser desaparecido
entre carne y hueso cabe espacio de inexistencia
como en las fotos al moverse alguien se borra la cara
Anotaciones Varias (2da entrada: Blues, Autos y Ejércitos Griegos de poca moral)
- Tres litros de agua diarios + un habito constante de caminar al menos cinco kms al día + 7 horas de sueño - Nicotina = Fresco como cabeza de Elefante
- Las colonizaciones griegas avanzan con lentitud, las otras poblaciones del mapa se muestran hostiles y enfrentamientos bélicos se han desarrollado con resultados varios. Con el desarrollo de los últimos acontecimientos, puedo deducir que: El sabado me espera una señora tunda de nunca olvidar. Investigar más del tema
- Calypso Blues: Tras la segunda cerveza, su mirada se perdía... traté, de veras que traté, de subirle un poco el ánimo, pero era inevitable. ¿Con que cara le digo que todo saldrá bien? Si bien estoy convencido de que ha sufrido una injusticia...
- ¿Prostagma? WTF!?!?!
- Corrado Blues: ¿Es por el cuero, verdad? Andá y reconocelo... ¿Es por ser verde boñiga? O acaso, ¿porque ya entre nosotros murió el amor? (firma: Pokemon)
- Decirle a Dennis que la cajuela del Meche tiene un olor extraño...
¡¡¡¡Ta TAn tA TaN!!!!
Viendo llover
Sin mojarme,
Gota a gota
Contando un aguacero.
Mi compañía ninguna,
pero la tormenta arrasa.
Llueve sin pedir permiso
En el zinc, el vidrio
y la carrocería del auto.
Despintando paredes,
limpiando los caños;
nos llueve a montones
con los ojos cerrados.
Llueve y llueve a kilómetros
a la redonda;
a pesar del viento
y los pronósticos.
Para quien llora llueve
risa y mucha justicia
de aquí hasta el cedazo
gris del cielo.
Por no estropear los planes
Para todos los perros,
Llueve sin orden y
sin rimas. Llueve para
los charcos y el millón
de océanos.
Llueve, llueve y llueve
Sin escándalo,
Sin bagaje cultural y
Sin borrachera.
Para la huída y el escondite,
En el zacate, llueve
más que nunca, porque
se ve, se huele, se siente.
Resbalando por
cristales empolvados,
llueve malagradecido,
aún, para mí no.
No me moja y
No me persigue.
Aquí la observo
Escribiendo.
La observo
Leyendo.
La observo
Lloviendo.
in memoriam de las víctimas del Calderón Guardia
Photo caption
La mugre me entra
por la boca.
Por fortuna
no he perdido
mis ojos.
ya que veo
a Dios
directo
en la cara.
le
quisiera
preguntar
por qué
me ha abandonado
Anatomía de un Huracán
Para Moonspell
hay gente que son aguaceros
otras personas son lloviznas
algunas son, inclusive,
lluvias soleadas
algunos son hasta tornados
pero huracanes...
son raros...
se miran desde la costa...
y se admiran
porque
ante un huracán
hay que guardar silencio.
Anotaciones Varias
- Camino al trabajo, vi la portada de un periódico que me perforó los ojos y me lleno de mucha tristeza. Solo puedo decir una cosa: "Jeanneth Loría, perdónalos, no saben lo que hacen. Espero descanses en paz."
- Tai Chi, clases de baile o cocina... la indecisión persiste. Debo reanalizar mis prioridades.
- Por obra de la casualidad, hoy es lunes...
- Nunca se debe subestimar el poder de un Butterfinger
HOY
HOY les escribo porque no puedo llorarles al oído,
porque me deslizo por una carretera blanca,
como bicicleta en pleno despegue.
veinticuatro horas en solo tres letras,
HOY les invito a la sobriedad antes de sus discursos.
HOY es hipocresía
HOY es una maldita costumbre.
HOY escribo porque es una mentira.
